Nour est une petite fille comme les autres, dynamique, polie, enthousiaste, mais elle porte en son cœur un chagrin immense, car sa mère est décédée. Elle a beau s’appliquer à l’école, elle oublie quelques fois ses cahiers, et se sent triste à chaque fois qu’elle voit des mères accompagner leurs enfants à l’école.

Nous ouvrons le carnet intime de Rayyan, douze ans : du texte bien sûr, mais aussi des croquis rapides ou des dessins élaborés, des collages de photos, de timbres postaux, de pages détachées d’autres cahiers, des remarques, des petits mots doux, des mots de colère ou de tristesse, avec différentes écritures reproduites dans diverses couleurs aussi, etc. La lecture des premières pages nous plonge dans un roman qui, avec le prétexte d’offrir à lire les pensées d’un petit garçon et la manière dont il a envie de nous présenter son quotidien, nous raconte une histoire, celle de Rayyan, dont la maman est morte dans un accident de voiture, et qui vit avec son père pilote d’avion, souvent en voyage, et sa grand-mère.

La vie du petit garçon, qui nous raconte cette histoire à la première personne, est envahie par un monstre, un énorme monstre qui occupe toute la place : il s’est installé dans sa chambre – et même dans son lit – et il commence à tout accaparer : ses jouets, ses amis, ses rires et ses sourires... Mais, en même temps, le monstre est le seul à s’asseoir à côté de l’enfant et à l’écouter. Le garçon l’a rencontré un jour de pluie, alors que, tenant la main de son grand frère, il suivait le cortège pour l’enterrement de son père.

Koozi, le chat aux yeux dorés, l’ami fidèle d’un petit garçon, a disparu. Celui-ci, inconsolable, le cherche partout et l’attend jour et nuit… Jusqu’à ce que sa maman lui annonce que Koozi ne reviendra pas. Une rencontre permet au petit garçon de partager son chagrin avec une personne capable de compatir avec lui : Sani a également perdu son chat et en souffre terriblement.

Voici un album qui aborde la délicate question du deuil. Ahmed a perdu son grand-père. Il se remémore alors les souvenirs qu’il a de lui, et lui rend visite le plus souvent possible là où il repose. Il tente aussi de voir les choses positivement comme le lui a appris son grand-père.

Chaden mène une vie d’adolescente sans souci en Syrie, entre ses cours, ses entraînements de basket et ses amies. Mais la guerre éclate... Et tout bascule. Son frère, qui rêve d’être journaliste, se retrouve embrigadé dans une milice. Comprenant qu’il s’est fourvoyé, il tente de s’échapper... Pour se retrouver emprisonné par les forces de l’ordre. Le père de Chaden meurt, terrassé par une crise cardiaque devant les ruines de leur immeuble. La jeune fille et sa mère décident alors d’aller au Liban, auprès de l’oncle maternel de Chaden qui vit dans un camp de réfugiés palestiniens.

Ce magnifique livre des éditions libanaises Onboz nous entraîne dans une rêverie poétique et très mélancolique, une fable qui nous parle d’une ville sept fois engloutie et lavée par la mer, sept fois reconstruite par ses habitants, une ville par-dessus l’autre. Et dans cette ville, un petit garçon, Adhar (Mars), qui compte les chaussures qui suivent l’enterrement de sa mère – une chaussure, deux chaussures, quinze chaussures –, qui compte les parapluies qui emportent sa mère vers le bois, un parapluie, deux parapluies, quinze parapluies…

Cet arbre-là est l’arbre de vie ; il introduit l’histoire initiatique d’une petite Hipollène qui va assumer sa place dans la chaîne des générations et passer de l’état d’enfant à celui de « grande fille » tandis que le lecteur est conduit dans des espaces aériens, terrestres et souterrains. Les thèmes de la dévoration, de la mort et du labyrinthe s’appuient sur des connotations mythiques et le récit, très visuel, fonctionne selon un rythme musical qui en facilite la compréhension.